Чтой-то меня натолкнули беседы и книжке на порыться в своем "как он сам их называет" творчестве. Понравилось вот это, навеянное старым фортом неподалеку от Торуни:

Тихий шелест травы на валу
крепостном,
Эта ночь – не для всех, бой покажется
сном,
Как узнать, где здесь враг, где война,
а где мир,
Каждый в крепости прав, кто ушел –
дезертир.


Ветеран, новичок – всех их кто-нибудь
ждет,
Чьи-то воля и злость их погонят
вперед,
По телам их пройдут те, кто правят здесь
бал,
И других подведут вновь под огненный
шквал.


Кровь – ничто, жизнь – пустяк, жертва
на алтаре,
И солдаты – лишь пешки в безумной
игре.
А потом матерям скажут: «Дрался,
как мог
И погиб с осознаньем, что выполнил
долг».

УПД И еще вот это:


Маяк

Средь бешеных волн,
На высокой скале
Стоит одинокой
Иглою маяк.

Он путь освещает,
Он был здесь всегда,
О нем помнит каждый
Хороший моряк.

И стужа, и буря
Ему нипочем,
Любую погоду
Он переживет.

Он тьму прорезает
Ярчайшим лучом,
Как раньше, к себе
Корабли он зовет.

Сменялись служители
На маяке,
Но здесь не хозяева –
Гости они.

А он все стоит
На высокой скале,
Как прежде спасая
От бед корабли.